Cosas que despiertan una tierna remembranza…

El perro del vecino que aúlla durante la tarde. La consistencia que adquiere la comida navideña llegado este día. Ser inquisitivo acerca de las más triviales cosas y abusar de aquellos que no las dicen. Los bebés que lloran en la calle y cuyas madres no pueden controlarlos. El vendedor de muebles rústicos establecido a orillas de la avenida que contempla el pasar de los autos. La última sonrisa de la tarde que es preámbulo de la noche helada. La tajante divergencia de opiniones con aquella persona que se quiere. Los objetos que se utilizaron la noche del 24. Encontrar un papelito con anotaciones dentro de las páginas de un libro. Hallar recaditos y palabras en los viejos apuntes de la universidad. Las noches de luna clara. Lo que uno era y hacia hace un año. La vida antes de las redes sociales. La vida antes del celular. La barba cuando no avisaba canas. La última vez que se acudió a una ceremonia religiosa. La tranquilidad de un mundo inmóvil. La gente que mira en la calle con recelo y desconfianza. Las luces que hacen pensar en gente que se halla lejos. Los periódicos amarillentos de hace algunos años. Los viernes que eran cívicamente de alcohol. Encontrar libros que uno nunca ha leído. Un domingo de cielo azul. La camisa o el pantalón que de pronto se descubren olvidados en el cajón. Pensar que todo está esperando cobrar vida…
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El siguiente video no sé si me da risa o dolor:



¿Cómo ves Bosco? Jajaja...

Cosas pa´ vísperas navideñas…

Los cuadros kitsch de payasos anegados en llanto y dolor me daban cierto temor…
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Decía Anatole France: el individuo promedio que no sabe qué hacer con su vida, desea otra que dure eternamente.
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En definitiva, es muy poco lo que puede ser contado. Hay una imposibilidad de relatar lo esencial. La identidad es escurridiza, no hay un límite definido entre la salud y la locura, el tiempo es una variable en términos físicos, las palabras ocultan más de lo que dicen…
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Gabriela Mistral dijo: “Para pintar el ansia de los hombres haz de ellos solamente el rostro con los labios entreabiertos de sed, o haz sencillamente un vaso, que también es una boca con sed”.
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El mito positivista del progreso ya ha sido destrozado pero se mantiene vivo por la voluntad de quienes no quieren cambiar la imagen que de la especie humana se han creado. Como en la narrativa de García Márquez, los personajes permanecen apegados a una lectura primitiva de los acontecimientos: la distorsión en la lectura de los hechos, equivocando, esquivando o no pudiendo hacer una lectura cabal del fenómeno socio-histórico al que se pertenece.

Cosas que me enervan otra vez…

¡Pues claro! ¡Qué insensato! ¡Fui un loco! Por mi culpa, por mi culpa… Resulta concebible que el ignorar el sentido de la vida forme parte del propio sentido de la vida. Quizás la vida pueda seguir gracias a nuestro desconocimiento de su sentido fundamental. Tal vez éste sea tan terrible que no podemos afrontarlo, lo que explica la necesidad de vanas ilusiones que nos consuelen para seguir viviendo. Es imposible unificar los distintos puntos de vista que, en último término, pueden tenerse sobre la vida y por tanto es difícil resolver la lucha entre ellos.
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En el mundo que nos encontramos en nuestra experiencia normal y corriente nos vemos obligados a elegir entre opciones igualmente absolutas. La realización de alguna de ellas implica inevitablemente el sacrificio de otras.
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“Estrechos son los bajeles, estrecho nuestro lecho. Inmensa la extensión del mar, mucho más vasto nuestro imperio en las cerradas estancias del deseo”, proclama Saint-John Perse.

Comentarista de lo noticioso por un día...

En una parte del discurso de Vargas Llosa (de recepción del Nobel) dice: “Toda la vida he tenido a mi lado gentes así, que me querían y alentaban, y me contagiaban su fe cuando dudaba. Gracias a ellos y, sin duda, también, a mi terquedad y algo de suerte, he podido dedicar buena parte de mi tiempo a esta pasión, vicio y maravilla que es escribir, crear una vida paralela donde refugiarnos contra la adversidad, que vuelve natural lo extraordinario y extraordinario lo natural, disipa el caos, embellece lo feo, eterniza el instante y torna la muerte un espectáculo pasajero”. Pienso que probablemente sólo eso basta: que otro te contagie la fe cuando la incertidumbre vuela permanentemente sobre tu cabeza.
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Si Dios tiene un plan maestro, quizás sólo él puede entenderlo, sugiere Depeche Mode.
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Fue repulsivo constatar cómo el establishment procedió contra Julian Assange. Es una sensación repelente y desagradable. Es como sentir que se está en las manos de un ente al que no se puede ver y que todo lo controla, como Orwell lo vaticinó. Visa y Mastercard ya han negado sus servicios al portal Wikileaks. El sistema de pagos PayPal se negó el viernes a seguir procesando donaciones, y el banco suizo Postfinance congeló las cuentas de Assange. La semana pasada Amazon declaró que sus servidores no alojarían más documentos de la página. Y lo que faltaba: usuarios de Twitter emprendieron una campaña de boicot contra la red social por supuestamente alterar los trending topics y evitar que aparezca en ellos cualquier referencia a Wikileaks o a Assange. ¡Para eso me gustaban, sátrapas de poca monta! Ora nomás falta que aquí también nos caiga la ley…
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Es el momento. A propósito de esto, recordé un pequeño relato que al parecer se atribuye erróneamente a Bertold Brecht: “Primero apresaron a los comunistas, y no dije nada porque yo no era comunista. Luego se llevaron a los judíos, y no dije nada porque yo no era judío. Luego vinieron por los obreros, y no dije nada porque no era ni obrero ni sindicalista. Luego se metieron con los católicos, y no dije nada porque yo era protestante. Y cuando finalmente vinieron por mí, no quedaba nadie para protestar.”
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Cuenta el fundador de Wikileaks: “Crecí en una población rural de Queensland, donde las personas decían sin cortapisas lo que sentían. Desconfiaban del gobierno como un ente que podía corromperse si no se le observaba con atención.” Ni hablemos de la vida y obra de las dos mujeres acusadoras, porque se me retuerce el buche. ¡Justice for Assange!

Para acabar con las traiciones debes decir adiós primero como yoooooo…

Escruté por aquí y por allá. Y nadie me daba razón. Así que finalmente me adherí a la opinión de José Joaquín Blanco sobre el Divo de Juárez. Recordé aquel viaje en la combi donde el operador era un fan empedernido de Juanga, porque ponía una y otra vez el cassette con los veinte éxitos definitivos. Y cavilé un poco sobre la lírica de una rolota que decía: buenos días señor sol… La revelación fue súbita: ¡lo bueno si sencillo dos veces bueno! (Gracián, disculpa la licencia tomada).
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El día que el cantante depositó sus huellas en el “Paseo de las Estrellas” (frente al centro nocturno Noa Noa) unas cien mil personas salieron para vitorearlo. Algunas maquiladoras otorgaron a sus empleados un día feriado. Sobre la plataforma de un trailer, Juan Gabriel fue llevado por la principal avenida de la alicaída Ciudad Juárez. Ante el vaivén del vehículo, el cantante exclamó: “si me caigo me cogen”, y esto provocó la hilaridad general. “¡Ay, qué mal pensados son!” El acto fue una estrategia de ciertos empresarios para contrarrestar la mala imagen de la ciudad norteña. Fue la única estrella de un paseo olvidado desde el año 2000.
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A Juanga (antes Alberto Aguilera Valadez) le gusta cantar en los palenques o galleras. No es un típico cantante de mariachi. Pa´empezar, es norteño y vivió la primera parte de su vida en un orfanatorio. En los setentas, los radioescuchas confundían su voz de contralto con la de una mujer: el amaneramiento extravagante fue material para chistes brutales. Usa percusión electrónica, ha llenado el Palacio de Bellas Artes, usa coro tipo backup singers y sus canciones no hablan de pedas ni de mujeres traidoras. Cuando a un hombre le da por el trago y por desnudar su alma, la música de acompañamiento incluye al menos una de Juan Gabriel. Monsiváis dijo de él que es tan gay de voz y aspecto, que responde a un mundo donde la gente se siente más intercambiable.
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El Divo compuso una ridícula canción en honor del candidato priísta Francisco Labastida en los comicios del 2000. Ni Temo, ni Chente, Francisco va a ser presidente… Así, fue exonerado en Hacienda de su pesarosa deuda fiscal.
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En su sencillez provinciana radica el estilo que recurre a toda clase de manierismos para insistir en cuatro temas fundamentales: abandono, encuentro, regreso, recuerdo. De letra humildísima, engarza dos o tres frases muy coloquiales de sentimentalismo naif: Olvera, el maestro de Literatura, nos pedía que no cayéramos en juangabrieladas al escribir… Excesos, humor no buscado, perfil humorístico. Él no se apartará de los más comunes de los lugares comunes, ni de los ritmos más acentuados y pegajosos. Busquemos las letras más campechanas (ajenas a la sintaxis), para que no compitan con la voz… Seguramente no conozco los mecanismos de la canción popular.
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Una vez vi un cortometraje donde no importa tanto la narración sino el estado de ánimo descrito, la idea poética y luminosa. De fondo estaba una canción de Juanga. Esa misma canción la encontre ahora pero en un cover curioso:



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¡Pinche Juanga,eres un caso mitológico!

Apuntes sobre los STP...

En efecto, el Palacio de los Deportes no se llenó. Pero es mejor así, porque a nivel de pista uno se puede mover con libertad, ir de acá para allá… incluso hasta los baños parecían más limpios que de costumbre. Supongo que el que los Stone Temple Pilots no estén de moda ni sonando en Alfa o Reactor influye para que no le caiga la banda fresa y poser. Llegamos pasadas las ocho treinta de la noche y ya estaban los abridores: unos weyes de Guanatos (el cantante lo decía a cada rato) que se hacen llamar Troker. En algún momento de su actuación pensé que sonaban como a The Mars Volta pero sin guitarras, sin distorsión, sólo instrumentos de viento y mucho frenesí al interpretar.
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El grunge puede pasar pero el buen rock queda. Kurt Cobain se refirió a ellos como Stone Temple Plagiarist y probablemente esto asentó su imagen como invento de mercado (además de que el disco Core tuvo tres millones de ventas). Definir dentro de un estilo es una manera de esconder la esencia de una banda. Los STP sólo brindaban blues electrizado, por supuesto con las necesarias dosis de dolor y desengaño de una época sin ilusiones.
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Faltaba poco para las diez de la noche, cae el telón y hay un fondo rojo de flor de lis. Sale Scott Weiland (hasta el momento ha sido duro de matar, ha ido de los aposentos de la gloria rockera hasta los abismos de la adicción) forrado de mezclilla y abren con Crackerman, Wicked Garden y Vasoline. Después he de confesar que caímos en un bache: fue un bajón terrible porque entonaron Heaven & Hot Rods y luego enmiendan con la nueva Between The Lines. ¿Qué pasa? Es como si la gelatina no cuajara. Después de tres canciones se recupera el nivel con Big Empty. Weiland se desliza y danza de un lado a otro, tiene vitalidad y emana alegría, utiliza el megáfono, se quita y se pone los lentes, se contonea y ondea los brazos…
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No estoy lamentándome por la falta de hits. Lo que pasa es que anhelaba la veta más hard rock, como lo hicieron hace dos años en el Motorockr. Hoy, como ayer y siempre, tengo una disyuntiva afectiva, mi única coherencia para salir del desorden ambiental.
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Y después de otro momento lánguido, vuelven a la carga con (la multicantadísima) Plush: “Entonces siento / que el tiempo son caminos que recorrer / luego ¿adónde irás hasta mañana? / cuando veo que estos son los últimos en llegar / ¿alguna vez te preocupará? Y lo siento, lo siento / ¿dónde estás yendo hacia mañana? / ¿dónde vas, dónde no hay / máscaras que encontrar?...” Viene Interstate Love Song (Waiting on a sunday afternoon) y un poco después la poderosa Down y algo del primer disco (Dead & Bloated es magistral). Cierran con Trippin’ On A Hole On A Paper Heart. El tono se elevaba pero en ese momento se cumplía hora y media más o menos y los cuatro van al frente del escenario y se despiden. Ciertamente fue como algo agridulce.
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¿Por qué las bandas no hacen como The Cure con su Trilogy y ofrecen un mega concierto que incluya tres o más discos completitos? Con terrible contrición cuento las canciones que no se oirán en los toquines que ya fueron y los que todavía no han venido…
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No tocaron Creep ni Kitchenware & Candybars… Snif.